¡Ese veranito bueno!

  Hey, shavales/as!!. Como va todo?. Espero que más o menos bien. Yo, la verdad, no esperaba escribir antes y también después del verano, pero lo he hecho en parte porque he decidido espaciar un poco los monólogos de aquí en adelante, y reducirlos a “sólo” 2 por año: en Navidad y vacaciones. Así los que amablemente leéis y comentáis mis infinitos blogs no acabaréis tan hartos. O al menos eso pienso.

Ah, espero que os guste el video que he colgado de “El Butanero”. Sabéis que el reggaeton no es lo mío, ni nada que sea bailable, pero es que el vídeo, de malo, es gracioso. Por cierto, quiero aclarar que eso que dicen que los que no saben bailar no saben hacer “otras cosas” es totalmente falso, y yo soy la prueba. Una vez aclarado, quiero aprovechar para agradecer al Poxo su inestimable colaboración para que este vídeo fuera colgado, ya que el autor de estas líneas no tiene ni zorra de cómo va el tema de añadir módulos al space.

Ah, también he reducido las celebridades (demasiadas que no puedo compartir con ninguno de vosotros), y he añadido más bugas (unos más realistas que otros). En fin, la suerte es que realmente no tenemos que comprar ninguno.

Bueno, bueno, bueno, vamos al turrón. Que putadilla que se nos ha ido otro verano. Siempre pasa rápido, y eso que yo he tenido dos meses de “vacaciones”, que, por supuesto, siguen sabiendo a poco. Lo de las comillas de “vacaciones” es porque, si bien no he dado un palo al agua, tampoco he cobrado. Es lo que tiene la academia. Si no curras, no cobras.

La verdad, ahora que lo veo escrito, tiene sentido. 

Bueno, el caso es que han sido unas vacaciones forzadas. Pero qué coño, vacaciones, que es lo que importa. El verano que viene las organizaré algo mejor, para no estar TODO EL DÍA corriendo, y que encima me haya quedado gente sin ver. En fin, menos mal que mi churri ha tenido paciencia conmigo, pero me vendrá bien saberlo para el próximo verano. Ya hemos hecho un “preacuerdo” para que allí en Granada en vacas, de vez en cuando, tener los dos una tarde libre algún día a la semana. Veremos cómo va la cosa.

Este año la cosa ha mejorado, laboralmente hablando. Me han llamado de un colegio privado (hasta que no me saque un buen nivel de catalán no podré optar a la escuela pública): Los Salesianos de Sabadell. Fue divertido cuando en la entrevista me dijo la directora: “Creo que en Granada también tenéis Salesianos, ¿verdad?”. Se me dibujó una sonrisa algo tonta en el rostro cuando me acordé de la cantidad de veces que habré saltado la valla de los Salesianos para jugar a fútbol, y cuando casi acabamos a ostias el día que en Patronato jugamos contra ellos porque les anularon un golazo que nos metieron por la escuadra. El jugador quería comerse al árbitro, y tuvieron que expulsarlo y anular el partido, dándonoslo por ganado. En realidad ese gol habría sido el 3-1 para nosotros, así que tampoco era para tanto. Ah, si tengo una perspectiva tan buena de los hechos es porque ese partido estaba en el banquillo… para variar. 

De todos modos, antes de que la directora me preguntara qué cojones hacía con aquella sonrisa de gilipollas, me tenía que inventar algo distinto, y le dije: “Sí, si, tengo buenos recuerdos de aquel lugar, aunque no haya estudiado allí. Me reía porque casualmente vivo cerca de los Salesianos, en mi barrio, el Zaidín, y además, Miguel Ríos, el rockero este famoso de Granada, estudió allí”.

Fiuuuuu. De momento salvé el pescuezo.

Pues nada, al final me trincaron para currar a media jornada (13,5 horas semanales) y el contrato dura hasta el 31 de Agosto, así que este verano por fin veré un puto duro en vacaciones.

Por lo demás, parece que a los demás tampoco les ha ido mal del todo, en general. Las perspectivas parecen buenas. Fabio se ha sacado la carrera (ole tus güevos, neeeen ¡!), el Surfer la tiene a tiro para acabar en 2010 (a ver cómo acabas Septiembre, su hermano!), y el Poxo se va a poner a pincho con las opos, sin sus queridos “niños” (quien algo quiere, algo le cuesta, pollica).  Quien más directamente ha triunfado ha sido Fali, que ya tiene su destino en Formentera y, si bien es un poco caro (3.000 euros de alquiler en verano) ahora sí que habrán podido encontrar un precio razonable, supongo. O sea, que sea caro, pero no tan carísimo.

Bueno, os contaré un secreto: Este curso intentaré ver algo más de fútbol y menos cotilleo, porque este verano me he pegado un tute de “Sálvame” impresionante. Estoy al día de todo lo del cotilleo, y me sale por las orejas. Estoy bastante asqueado de tele, a ver si me sirve para estar bien centradito en el trabajo, que es lo que necesito. Y más ahora que ha empezado la undécima edición de Gran Hermano. Casi vomito cuando, en la presentación, me dice la churri que una tía más pava que el copón, dice que se ha criado en Hospitalet de Llobregat, pero que es de… el Zaidín!!.  Puaajjjj. Menuda tontapollas, va a dejar el barrio fatal, si mis compis del colegio me pregunta de qué parte de Granada soy, les digo que nací en la Chana, con tal que no me relacionen con la pava esta.

Oye, si alguno lo sabéis, me lo tenéis que confirmar: Es verdad que van a seguir echando los hombres de Paco?. Es que no me lo termino de creer, si en el ultimo capítulo acabaron todos cosidos a tiros!!. Menuda mierda de capítulo. Encima, Sara, zorrón ibérico por excelencia, más en su papel que nunca, calentando el rabo a uno para después irse por el otro. Ese tipo de personajes son los que dan mala fama a las mujeres!!.  En fin, veis? Estoy demasiado al día en tele, y eso tiene que cambiar.

Encima pa matar el tiempo mientras veo tele, me pongo a comer, y así estoy, con 95 kilazos, mi propio récord!. O sea, me pongo a hacer “zapping” y “zamping”, y creo que tendré que desintoxicarme poco a poco de las dos cosas, a ser posible. Creo que lo haré en parte, pero no esperéis verme en plena forma en Navidad. Pero tengo que hacer algo, porque si no, me veo cantando algo parecido a la canción del anuncio de Ikea:

“Donde quepo yo, caben treeeeeeeeeeeeees”…  

Un inciso sobre los anuncios. He visto al Krusty en otro!. Es una web: Zonzoo o algo así, donde dicen que te dan hasta 200 euros por tu viejo móvil. O sea, un sacabilletes, porque luego fijo que al leer la letra pequeña te dan una polla como una olla. De todos modos, he de admitir que no tiene precio ver de nuevo esa cara que vale millones en la pantalla.

A ver si este año también podemos llevarnos alguna alegría los “mandrilistas”, aunque a mí nunca me ha gustado Florentino. Muy bien eso de traer a Kaká, Cristiano y to la pesca, pero me veo que nos acabarán humillando en Champions igualmente en cuanto nos toque un equipo con defensa aceptable.

En fin, tampoco me fío demasiado de Ibrahimovic, ese sueco con cara de zaidinero. Pero bueno, en el Barça puede funcionar, tal como va el equipo de bien. Ya se verá

Al menos este verano, a falta de fútbol por TV, he podido jugar un par de partidos en Armilla, gracias al esfuerzo de los colegas por organizarlo. En el primer partido contra la familia, ganamos nosotros a pesar del mejor juego de la familia, en gran parte por la gran capacidad de Fabio y Emir para buscarse la vida arriba, y sacar goles de donde no se lo creían ni ellos mismos (admitidlo).

En el segundo partido se impuso la lógica y ganó quien mejor jugó, pero nos lo pasamos bastante bien en general, lo que pasa es que bueno, es complicado jugar con mucho orden, porque si no lo hacíamos ni cuando jugábamos todas las semanas, allá por el 2006, imagínate ahora. En fin, que tampoco somos unos cracks, pa qué engañarnos.

Otra de las grandes sensaciones vividas este verano, aparte de la parada de dos días hecha en Benidorm (muchísima calor, pero bastante molón), fue la vuelta a la conducción de élite, de la mano de una mudanza en el Butamóvil. Joder, lo echaba de menos. Ese motor de 1.600cc gasolina, con el maletero y la baca petados, tirando a duras penas por la vía de servicio desde Otura a Granada… Las palabras se quedan cortas, sin duda, para expresar ese mundo de sensaciones casi olvidadas. 

En el tema de conducción, he de decir que, imitando al gobierno, Rosa y yo hemos tenido nuestro propio Plan 2000 E, que es el dinero que le hemos echado al Megane desde que estamos juntos aquí. Eso si, el coche está hecho un toro. Entre otras cosas, porque está negro… de mierda. Buff, ya sé que me tengo que decidir a lavarlo, pero es que me da una perrera que me muero.

Una última reflexión acerca del automovilismo: El otro día, tirando pal Parc Vallés (algo parecido al Kinépolis de Terrassa), voy a 60 por un sitio de velocidad máxima a 70 km/h, y me echa una foto el radar!. Vamos, esto es lo último. Me van a multar por ir lento?. Si me conozco las carreteras por las que voy aquí mejor que las del Zaidín!! (entre otras cosas, porque voy por las mismas 3 o 4 calles). Bueno, si nos llega la multa, la liaré en Tráfico, me cagaré en los muertos de Zapatero (venga a cuento o no) y a ver qué pasa. El otro día leí que iban a quitar el margen en los límites de velocidad. O sea, que ya no hay que ir a 133 para que te multen por ir a más de 120 km/h. Sólo tienes que ir a…   121 km/h.

Hablando en plata, que quien se compre un Mercedes va a ser poco menos que gilipollas, al ritmo que tiene la peña de bajar los límites de velocidad. Si es que al final se imponen mis coches preferidos, ese Tata Indica, ese Dacia Logan, que te los puedes comprar hasta currando en el Carrefulsssss, ole sus cojones!. O eso, o te compras un buga con control de velocidad de crucero, y le pones que no suba de 50, pero ni en autovía, vaya a ser que te multen, los muy hijos de puta.

El que corre casi más que un buga es el negrillo este, el Usain Bolt, que su polla, como le dé por esforzarse, bate sus propios récords en unas cuántas décimas cada mes, ahí, como quien no quiere la cosa. Encima el tío es más chulo que el copón. Especialmente humillante fueron los momentos en que, en las Olimpiadas, ganó sobrado con un cordón desatado, con los brazos en cruz los últimos 20 metros, desacelerando, y la camiseta por fuera (algo antiaerodinámico). También fue un momentazo cuando, en Berlín, en la misma línea de meta, se entretuvo en girar la cabeza y dedicarle una sonrisa al americano que llevaba detrás.

Vamos, el puto amo. Eso sí, esas sobradas van a hacer que el día que se lesione y deje de ganar, a nadie le dé pena.

Es como el Chelsea, que ahora lo han sancionado sin poder fichar dos años por hacer trampas en un fichaje de un juvenil francés, creo. A nadie le da pena esa panda de matones con camiseta de fútbol. A Abrahamovic le pasa como a Florentino: No tienen ni puta idea de fútbol, pero quieren hacer ellos mismos las alineaciones. Tienen pasta para quemar, pero ni trabajan ni dejan trabajar. Prueba de ello es que es dificilísimo hacer un equipo tan malo con tantísimo dinero. Y luego llegan el Manchester o el Barça, con gente de la cantera, vendiendo caro y fichando barato (al menos en comparación con Madrid y Chelsea), y les dan mil vueltas. Vergüenza debería darles. En España, el Madrid compra, y el Barça crea. Es triste (y más para un merengue), pero es así. Sí que hay que reconocer que hay futbolistas, que aunque sólo sea por el juego que dan, merece la pena ficharlos, como George Best, una leyenda del fútbol inglés de hace un taco de tiempo. Tiene muchas frases míticas, pero no quiero hacer un tochazo de monólogo esta vez, así que solo dejaré una:

-         "En 1969 dejé las mujeres y el alcohol. Fueron los peores veinte minutos de mi vida"

Ahí queda eso. Con un tío que suelta esas joyas, uno le paga lo que le pida, aunque esté todos los domingos en el banquillo, como hacía Ronaldinho.

En fin, aunque reconozca que el Farsa esta haciendo las cosas bien, tú de todos modos, Surfer, tráete la camiseta de Figo, que cuando vayamos al Camp Nou, la liamos, ajajjajaa!!. Porque esa es otra. Jose, Surfer, o Roberto Carlos, según como lo conozca cada uno, va a venir a Barcelona con su hermana, Ali, a finales de Septiembre, del 20 al 26 de Septiembre, si no recuerdo mal. Se quedarán en un hotel (porque quieren). Aunque tengo que currar, sacaré algo de tiempo pa que podamos liarla parda algún día.

Ah, Surfer, vete empollando algo de catalán, ajajaja!!.

Yo, aunque de momento no tengo tanta pasta como Florentino, sí que he empezado a ahorrar, muy modestamente, para mi operación de miopía (creo que dará tiempo a que mi sobrino de 3 años sea cirujano para cuando tenga la pasta). Como no podía ser de otra forma, el Buta se ha abierto una cuenta… Naranja!. De la de ING, ole mis huevos ahí. Pero ya digo, sin estar a jornada completa, no podré ahorrar gran cosa. Poquito a poco, ¿no?.

Ah, antes de que se me olvide: TENGO OTRO SOBRINO, SALINAAAAAAAAAS!!. Cagon to, ya mismo parecemos la familia Real !!. Solo que mi padre no es Jefe del Ejército (aún).

La criatura en cuestión se llama Adrián, tiene unos mofletes la mar de graciosos, y dos huevos como dos sartenes. Pesó al nacer 4,250 kg y midió 54 cm. Vamos, que en 3 meses el niño me mete dos yoyas que me estampa. Con semejante bicharraco de niño, no teníamos muy claro si en el hospital iban a llamar a una comadrona o a un exorcista.

La pena es que no pudimos ver al chaval mucho tiempo ni Rosa ni yo, porque, aunque mi hermana debía parir del 7 al 12 de Agosto (o sea, que podía haber nacido el 12, como la Paste), al final su polla nació el día 21 (y nosotros teníamos que volver el 23). Vamos, que no tenía mucha prisa. Hombre, yo es que, to el día comiendo y durmiendo, tampoco habría salido, la verdad.

Bueeeeeeeno, pues ya voy a escribir la recta final, porque no quiero saturar mucho a la peña, o si no, dejaréis de leer mis tochazos, como comentaba al principio. A ver si voy terminando. Qué más, qué más…  Ah, vale, he de agradecer a Laure su invitación a Almuñécar, donde estuve super agusto. Todo muy tranquilo, el agua estaba muy bien, y el ambiente de playa chulísimo. Me alegré mucho de pasar un día allí!!. Gracias otra vez, figura. 

Al venir ya para acá, todo eran prisas, y se notó el cambio de aires. Ir a otra entrevista para lo del cole, firmar esto y aquello, ir a recoger una carta de papeleo que me habían enviado, pero que estaba en Correos, comprar comida, y cosas así. Eso sí, namás venir aquí, oigo en el Telediario que se han llevado una bandera de España EN GRANADA!!. Más concretamente, en la Rotonda de Avenida Constitución y Gran Vía, junto al Padre Suárez. Creo que es la bandera de España más grande que existe, de 35 metros cuadrados. O sea, básicamente, como mi piscina. Tiene cojones la noticia. Me sorprendió bastante, hasta que dijeron que 2 de los 4 que iban eran catalanes…  No, bueno, fuera de coñas, la verdad que la gente no sabe qué hacer para dar por culo. Los otros dos eran un granaíno y un inglés (como si lo viera, los dos ciegos perdíos).

Bueno, pues nada, ya sí que he acabado, básicamente. Ahora me queda la dura tarea de ganarme a un puñao de chavales en una edad tan “bonita” como la adolescencia, y encima tendré que hablarles en inglés. Creo que, aunque es normal que haya que darles la clase en inglés, estoy algo desaprovechado en ese sentido, porque creo que tendría labia para llevármelos a mi terreno si les pudiera hablar en cristiano, incluso en catalán, a medida que lo vaya aprendiendo. Pero claro, si les cuento el chiste de la vaca en inglés, está complicado que se rían, porque no se van a enterar de nada.

Con que les contara un par de chistes, o las cosas que me ocurren, me servirían para ponerles algunos ejemplos sobre cualquier cosa, y que de camino se partieran la caja de risa y poder hacer la clase más amena. Por ejemplo, las cosas que sueño tendrían su gracia. Haré memoria durante dos minutos para contaros algunos de mis sueños.

Ummmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm…

Vale, ya estoy (¿habéis visto qué dos minutos más cortos?).

Aunque lo que al final recuerdo son trozos, el sueño número 1  y el más reciente, consistía en que estaba planchando a toda prisa, porque tenía que salir corriendo a esquivar unos muñecos de papel gigantes que había en el centro de Barcelona.

Ya está. No intentéis buscarle el sentido, no lo tiene.

Ah, no os lo perdáis. Tenía que esquivar los muñecos de papel pasando por debajo de sus piernas.

Otro gran sueño que tuve fue cuando estaba jugando a hockey hielo como un descosido en la playa (como lo oís), y la portera de hockey del equipo contrario era Ivonne Reyes, que no paraba de dar el coñazo en los tiempos muertos con los premios que daban a diario en “Verano de campeones”. 

Por último, como sueño estrella, soñé hace tela de años que me perseguía un monstruo y yo estaba corriendo a toda ostia alrededor de mi bloque en el Zaidín, pero no me conseguía escapar del monstruo, porque tenía que tener cuidado de no correr demasiado, ya que llevaba en la mano un cartón de leche semidesnatada que estaba abierto, y no quería que se derramara.

Hala, ya está, ya lo he dicho.

Os pediría, desde la amistad que nos une, que no difundiérais esta información, que después todo se sabe y para aquello de evitar que me metieran en un psiquiátrico. 

Sin más, creo que me despediré, habiendo completado el primer monólogo de tamaño mínimamente razonable desde que comencé el blog. No obstante, yo que vosotros no me acostumbraría.

Lo dicho, intentaré limitarme a escribir en Navidad y verano. Si pasa algo de muchísima importancia, quizá lo deje escrito resumidamente, como cuando aprobé la última asignatura de la carrera, jejeje. Qué momentazo, por Dios.

Espero poder escribiros de vez en cuando, pero bueno, si no lo hago, haceros a la idea que estos monólogos, de alguna forma, os los escribo a todos vosotros.

Un abrazo del Buta.

See you next Christmas!